Город без подлокотников. Стихоживопись

В 2014 году вышла книга моя в соавторстве с художником Изей Шлоссбергом. Идея такого совместного издания подарочного формата (72 страницы) принадлежит художнику. Каждый текст сопровождается картиной (ну, или наоборот), так или иначе имеющей с текстом что-то общее, по мнению художника и автора текстов. Книга продается только онлайн.

***

Не смотри мне в глаза, там горят по ночам фонари,
до утра освещая промозглую пропасть внутри,
населенную лишь рассыпным одиночеством ада,
там короткое время подвздошно – точней и острей –
вырубает проход скоростной безо всяких дверей,
и зашедших в иную реальность ведет анфилада.

Погоди, говорю, полубог. А в ответ: «Полубес». 
Но и тот, покрутившись, рукою махнул и исчез,
не найдя подходящего места во мне для постоя.
Только тусклое эхо и дикие тени вокруг,
да задумчиво боль – мой единственный верный супруг –
в двух шагах за спиной незаметно играет с фатою.

Нас венчали не в церкви и не было нам синагог, 
на пустырь к алтарю пробирался цветистый Ван Гог,
вместо брачных колец поднося на тарелочке пламя.
Осветил на мгновенье смешные земные дела,
в окровавленный рот мне заправил любви удила,
чтоб удобнее было улыбку держать удилами.

Не пугайся, пройдет, это всё до утра, до утра,
я такая всегда выхожу из ночного костра:
одичавшая будто, косматая, злая, нагая.
Уходи, уходи, над землей расстилается дым,
не смотри мне в глаза, если хочешь остаться живым.
Но стоишь и молчишь, не уходишь, глядишь не мигая...

***

Двери в небо тоской заколочены,
пахнет пылью пустых закромов,
полдень ставнями лупит пощёчины
по зареванным лицам домов.
Ребра выгнулись мятою клеткою – 
трудно сердце держать взаперти,
только крутится русской рулеткою
как молитва «С ума б не сойти...»
Время щупает пальцами чуткими
неживые от страха дворы,
Тель-Авив прорывает маршрутками
переспелую мякоть жары.
Светофоровы очи печальные –
так не хочется им угасать.
Крошит ветер молекулы чайные,
а не буквы в пустую тетрадь,
будто высохли разом все перья и
Бог печатает сразу в гранит.
Он приходит из Черной Империи
и с собой не ведет Эвменид.
Глас бездушного чревовещателя
из динамика бурым течет.
Где нажать на курок выключателя,
выключая обратный отсчет?
Гарь победные флаги развесила,
слепок смерти – на каждом углу.
Так легко, сумасшедше и весело,
как идти босиком по стеклу...

***

Избавляясь от лишнего сора, старый Бог в облаках взаперти
семенами из яблок раздора посыпает людские пути,
наливные ковры пустоцветов расстилает, заботлив, как мать:
рассыпает любовь и поэтов – на фонемы любовь разнимать.

Тихо плачет суббота немая, на голгофу июнь повели,
вечер ложечкой ветра снимает пенку с моря на блюдце земли.
Липкий воздух предчувствием вспорот, чуть играет судьбы клавесин, 
обожженный, сутулится город, "мене, текел" шепча, "упарсин".

Плотной копотью полнится небо, горьким дымом горящей травы,
как последнюю корочку хлеба на завалинке делят волхвы.
И, все больше теряясь из вида, ты внезапно почувствуешь сам,
как, не дрогнув рукою, Далида проведет по твоим волосам.

Будешь медленно спать, как ребенок, по челу растечется звезда,
новый месяц падет из пеленок, вместе с ним унесешься туда,
где уже ничего не пророчат молчаливой твоей правоте,
где Самсон дожидается ночи, так созвучной его слепоте.

Редакция сердечно поздравляет Юлию Драбкину, ставшую лауреатом поэтического конкурса «Критерии свободы», учрежденного в 2014 году Фондом музея Иосифа Бродского.