Номер 4(73)  апрель 2016 года
mobile >>>
Вера Кузьмина

Вера КузьминаПро недолюбленных
Из новых стихов

 

Последний

На кухне посижу - блукаю без причины:
Под снегом огород, доделаны дела.
В моей постели спит последний мой мужчина,
Нахмурился во сне, почуял, что ушла.

Ржавеет под окном соседская "Победа",
На лавочке смолит уборщица Барно.
Последние - вы те, кто после и по следу,
По следу горьких слов: "С тобой хотел бы, но..."

По следу писем, роз, дождей, размытой туши,
Гостиниц ("Ты пойми и больше не пиши...")
Нам первых не забыть - они уносят души.
Последние вернут хотя бы часть души.

Ох, русская ты ночь! Бессонница, бумага,
Собачий лай вдали, а ветер вроде стих...
Последние идут, тяжелым ровным шагом
Перекрывая след, оставленный до них.

В коробках под столом засохли связки лука,
Пора бы перебрать, а лучше бы вчера...
Последнего - люби, последнего - баюкай,
Последнему - дрожи на кончике пера,

С последним будь собой - смешной и непохожей,
Распробуй сорок-там-какую-то весну...
Нырну в свою постель, соленой, мокрой рожей
Прижмусь к твоей спине и, может быть, усну...

 

Шолом-Алейхем

Чайку горячего налей-ка,
Я ноги промочил насквозь...
Глядит в окно Шолом-Алейхем,
В пургу и в русское "авось".

В такую скверную погоду
Хорош чаек под белый снег.
"Авось" зачерпывает воду
Для чая из сибирских рек,

Несут "азохен вей" упрямо
Бурея, Кама, Синильга -
В расстрельные глухие ямы,
В сухие звонкие снега.

И, сколько б ни теряли вешек,
Ни гибли в стынущей реке -
"Азохен вей" к "авось" подмешан
Заваркой в белом кипятке.

Шолом вздыхает: "Сдали нервы,
Спасай Россию, бей жидов..."
...течет рекою двадцать первый
Из тех веков, что были - до.

Темно на улице и дома
От чайных, чифирных скорбей.
Летит по ветру вздох Шолома:
"Авось, небось, азохен вей..."

 

Отцам и любимым

Закусить бы корками,
Лучше нет;
Халкал батя горькую
Под ранет.
"Не варила нонче я,
Нечо дать" -
У соседки кончился
В сорок пять.
Крёстный-то селедочку
Промышлял,
Скручена под водочку
Сеть-петля.
На команду - с боем пёр,
Зашибу...
Прилетел на "Боинге" -
Да в гробу.
Не достанешь вилами
Из петли.
Бати, бати милые,
Чо ушли?
Ветер-то над Каменкой -
Стынь, башка.
Памяти-то, памяти -
Три мешка.
Ох, лицо скуластое,
Как судьба.
Всё ж глазами ласкова,
Голуба.
Трёпано-то мягче ведь:
Лён-ленок.
Буду детским мячиком -
В руки скок,
Тощей серой кошечкой -
Под крыльцом...
 ...будь мне хоть на крошечку -
Да отцом...

 

Самир

Что уставился-то? Глазки сломаешь.
Что - хорош мой воротник кучерявый?
Штукатур Самирка с рожей Мамая,
Далеко твоя Кымбат с дочерями.
Вот и пялишься на русые косы
Да на губы цвета клюквенных ягод:
Кирпичи, пожалуй, станут раскосы
И дороги дастарханом полягут.
А напомнить про кровавую кашку,
Про ночных гостей с глазами косыми?
Твой отец мою соседку Наташку
Из Бишкека выгнал - топай в Россию.
Все забрал он, даже дочкины банты,
Даже глобус, и указку, и ноты.
Где тогда была его толерантность,
Про которую сейчас вы орете?
Мишка начал... пьяный Борька вдогонку
Стукнул палкой - в общем, дело доделал,
И скала Советов стала щебенкой,
Завалив и черномазых, и белых.
А до этого... соседский Ташматик,
В Бухару они уехали вроде...
Он обидчиков моих колошматил,
Ваську жирного с мажором Володей.
Мне Айгуль-портниха платьице шила,
Подарила пояс - кожаный, узкий...
 ...догорает солнце - "Клим Ворошилов"
С экипажем из узбеков и русских.
Сдохнуть хочется - не вякать, не мыркать.
Водки, может...нет, воды из колодца.
Что мне делать? Что нам делать, Самирка?
Видишь - плачу...может, все рассосется...

 

Про недолюбленных

Ох, и крепко нынче выстыло,
Ох, мороз крещенский крут...
Чьи следы по снегу чистому
К моему крыльцу ведут?

Все готово: булки с вишнями,
Чайник с чаем, винегрет.
Только к бабе так притиснешься,
Что и смерти вроде нет.

Перелюблен - переборчивый:
Променяет на пятак,
То ряба, то рожу скорчила,
То позырила не так.

Вот и ждут бабенки к ужину,
Чтоб сказать потом: живи,
Недолюбленных-простуженных
На ветру недолюбви.

В кухне шкаф, поднос из Жостово,
Кот из миски Вискас ест...
Недолюбленный Христос-то ведь:
Бог пустил Его на крест.

Зашуршу рубашкой ситцевой,
Уведу на небеси...
Перелюблены, катиться вам
Колбасою по Руси,

Пропадать щербатым рубликом -
(А казалось, чистый клад...),
Любят - только недолюбленных,
Перелюбленных - хотят.
 


К началу страницы К оглавлению номера
Всего понравилось:5
Всего посещений: 262




Convert this page - http://7iskusstv.com/2016/Nomer4/VKuzmina1.php - to PDF file

Комментарии:

Самуил Кур
Сан-Франциско, - at 2016-04-26 00:54:23 EDT
Спасибо! Замечательно! Бывает, читаешь и видишь - да, стихи, вот рифма, вот образ, всё на месте. А поэзии - нет. У Вас - поэзия - самобытная, талантливая. Спасибо!
Б.Тененбаум
- at 2016-04-24 16:40:09 EDT
Очень понравилось.
Тартаковский.
- at 2016-04-24 14:09:56 EDT
Хорошие стихи. Особенно - первое и последнее на этой стр.
Артур Шоппингауэр
- at 2016-04-21 05:33:24 EDT
Чистое золото! Спасибо, Вера.

Ваш Артур.

Dmitry Garanin
New York, NY, USA - at 2016-04-20 18:14:20 EDT
Эти стихи попадают в новую, по видимому, ещё не разработанную нишу: "Народность" или, более узко, "Женская народность". Не припомню стихов такого рода, хотя современная поэзия необозрима и я мог что-то пропустить. Не могу идентифицироваться с такой поэзией, но объективно это довольно хорошо, написано крепко, технично, со знанием фактуры.
Зоя Мастер
- at 2016-04-20 00:52:43 EDT
Всё сошлось: яркий своеобразный язык, образность, музыкальность. ЗдОрово!
Инна Ослон
- at 2016-04-19 23:07:00 EDT
Стихи потрясающие! Они как будто пришли сами по себе, а не были сочинены и подчинены всяким техническим приемам. Не буду желать автору успеха, потому что он уже пришел - сам по себе.
Соплеменник
- at 2016-04-19 15:59:36 EDT
С успехом!
Александр Винокур
- at 2016-04-19 08:28:13 EDT
Ещё одно стихотворение Веры Кузьминой.

***
Мне бы, оставив пустые хлопоты,
Стирку и булочки с колбасой,
Где-то на пристани Севастополя
В теплое море войти босой.

Так - босиком - я по лужам шмыгала,
Бабка орала: "До дому брысь!"
Я залезала на крышу - фига вам,
В тапках попробуй-ка, заберись.

На берегу рассыпался искрами
Мой костерок из сухой сосны...
Голые ноги еще не тискали
Чертов Наиль и Коляна-шнырь.

Море смывает наколки грубые
С пальцев отца и моих друзей...
Шрам на стопе - вспоминаю Дюбеля,
Как бинтовал: "Вот теперь борзей.

Ох, развелося вас, девок ранетых.
На печенюшку и топай нах..."
Море - оно не имеет памяти.
Стать бы трехлетней в его руках.


http://alex-vinokur.livejournal.com/341858.html


Виктор Каган
- at 2016-04-19 07:02:37 EDT
Чудо как хорошо такую поэзию читать.

_Ðåêëàìà_




Яндекс цитирования


//