Избранные стихи
Лишь бы не
было войны...
Год шестьдесят, по-моему, второй. Бердянский пляж, Матросская слободка,
Рыбацкая просмоленная лодка Пиратским барком видится порой...
Так хорошо мечтается с утра! Но что-то вдруг влечёт меня с собою -
Оставив замки в полосе прибоя, Куда-то устремилась детвора.
Где
спрятан в тень мороженщицы ларь, Где павильон с напитками открылся,
Там старенький фотограф появился, Неся свой немудрёный инвентарь.
Насвистывая простенький мотив, Неспешно так, стоянка за стоянкой,
К нам движутся ручная обезьянка, Потертый ФЭД, рассохшийся штатив.
Их ждут простые граждане страны, Кто так себя желает обессмертить
И отослать на родину в конверте Свидетельство реальной крутизны.
И каждый раз, крутясь у взрослых ног, Мы истово дразнили обезьянку,
Одну и ту же слыша перебранку, Один и тот же вечный диалог:
"Ни
резкости, ни света, ни волны... Что вы за мастер? Что у вас за руки?"
А дедушка кивает близоруко: "Вы правы... Лишь бы не было войны..."
...Общественность, умеренно ворча, Расходится, не видя смысла в
ссоре... Бредёт фотограф, тихо плещет море И обезьянка скалится с
плеча...
Десятки лет я в жизни покорил, Но этот пляж бердянский
вспоминая, Как никогда сегодня понимаю, ЧТО именно фотограф
говорил...
О чём
писать...
О чём писать, всё сказано давно... Пропето всё - от падежа до рода,
Все темы - перемытая порода... Остановись и посмотри в окно!
Увидишь там свинцовый горизонт, Разряды молний, бьющих с небосвода,
Разливы луж (дурацкая погода) И чей-то ощетинившийся зонт, И стайку
мокрых кубиков авто, Развернутых носами к тротуару, Листок, дождём
приклеенный на фару, Случайного прохожего пальто...
Но стоит
отвернуться от окна, Как в глубине негромкого уюта, Где мягко светит
старенький компьютер, Увидишь ту, которая одна, Которая в столицах и
в глуши Уже давно живёт одним тобою, Свою судьбу с твоей связав
судьбою... О чём писать? Об этом и пиши...
Актриса
Смех и слёзы, роли и гастроли, Реплики, цитаты, имена - Словно в то,
далёкое, пароли, Словно та, далёкая, весна, Где кураж, где радость
лицедейства, Монолог, софиты, бенефис... Где бок о бок гений и
злодейство Поселились в глубине кулис. Всё как в жизни. Всё имеет
меру. Эту меру знает только Бог... Кто-то с блеском вводится в
премьеру, Кто-то завершает эпилог... Гаснет рампа. На соседней крыше
Развалилась полная луна. Зал пустеет. Тише. Тише.. Тише...
Тише...Тише...Тише...Тишина.
Песочные
часы
Меня всегда тянуло к старине. К монеткам, к маркам, черепкам,
открыткам, Железкам, книгам, фотоснимкам, свиткам... И так везде. В
которой уж стране... Я не историк, я не антиквар, Но на блошиных
рынках и развалах Мне времени стабильно не хватало На этот
незатейливый товар. Теперь другое. В доме интернет, И масса сайтов
типа "Барахолка", И в стоге сена разыскать иголку Легко. Да вот
желанья что-то нет... В глухом углу не тронут пальцы пыль, Не
развернёшь пожухшие страницы, В пески веков не сможешь погрузиться.
Пропал кураж... А с ним уходит быль...
Но вдруг в газете вижу
телефон: "Продам в комплекте с печкою-буржуйкой, Песочные часы с
секундной струйкой, Трехтомник Блока, дрель, шестой Айфон..."
Дорога в небеса
Можно жить - не тужить без любви, без улыбки, без хлеба, Без воды, без
морей, без полей, без цветов, без стихов, Только как проживёшь без
высокого чистого неба, Без косматой гряды проходящих гуськом облаков?
В нём рассвет и закат, и зима, и весенние грозы, И далёкой звезды
нереально-изменчивый свет, В нём и память былого, и наши наивные грёзы,
И людская надежда на счастье, и мудрый совет... Устремляется взгляд на
пунктир журавлиного клина, Пролетел вертолёт по своим винтокрылым
делам... Что же держит меня в кабале непонятного сплина И откуда
печаль, сердце рвущая мне пополам? Приглядись, там вдали ты увидишь
размытые лица, Там и дед, и отец, там сосед, одноклассник и брат...
Так прими их, Господь, и позволь до земли поклониться Бесконечной
колонне ушедших на небо солдат...
|